La famille Porcine

La famille Porcine habite tout près de chez moi.

Comme je viens d'avoir une semaine de congé et que j'en ai profité pour me balader un peu dans le quartier, j'ai croisé les trois membres de cette famille plus souvent que d'habitude. Je dis «trois», mais je n'ai jamais vu Monsieur Porcin, donc ils sont peut-être plus nombreux. Chose certaine, les trois membres que j'ai pu observer se ressemblent comme trois gouttes de graisse de bines: mêmes petits yeux porcins inexpressifs (d'où leur nom), même face ronde et même démarche lente de désabusés-de-la-vie. On dirait des membres de la famille Bougon.

Il y a Maman Porcine, plutôt enveloppée et fumeuse de cigarettes, qui fait son épicerie au dépanneur du coin. Il y a quelques jours, je l'ai vue en compagnie de sa fille (appelons-la Peggy). Elle grattait furieusement un gratteux «comme si y'aurait pas de demain» (comme dirait une concurrente d'Occupation Double). On était en plein jour, en pleine semaine, et Peggy, âgée d'environ 12 ans, n'était évidemment pas à l'école. D'ailleurs, je l'avais croisée quelques jours plus tôt en compagnie de Jimmy Porcin, son petit frère. Toujours en plein jour, en pleine semaine... Peut-être suivent-ils des cours par correspondance?

Peggy va souvent faire les courses avec sa mère au dépanneur. Elles achètent du Kraft Dinner et des gâteaux Vachon.

Quand je les vois, j'ai l'impression d'être transportée dans une autre époque, dans un autre quartier. Presque sur une autre planète.

C'est aussi ça, la vie.

En tout cas, c'est bien loin de la vie des hipsters granos qui débordent du Mile-End pour venir bruncher dans les cafés de RoPat™.
Loin de la vie des professionnels ricos qui envahissent les condos pullulant dans le quartier.
Loin de la vie des vieux Italiens qui pourrissent sur leur balcon les beaux soirs de mai.
Loin de ma vie.